É só uma questão de hábito ou simplesmente um puro chichê que sou.
Esvaziado, sempre à espreita de armadilhas e nuvens esparsas. Já estava predestinado acontecer as reviravoltas. Peripécias. Epopéias e uma eterna vontade de ser ar ou ter asas.
Aquela velha infância sem nome, cuja memória é só cena como se fosse um filme.
Projetos e dança. Movimento da fortuna e da luxúria. Algo que inspira e transpira suaves palavras - como uma criança jogada no chão.
Algo que ilumina os contornos, mas que se perde nas curvas tortas dos "as" e "bs". Um vocabulário sem vontade de ser palavra marcada na página branca.
Escuto,
simplesmente uma inspiração:
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